Dia desses me peguei pensando sobre arte; quem, afinal, pode-se dizer artista? Porque se a minha arte é escrever sobre o amor e o amor está em teus lindos olhos pretos, seria então você a musa ou a arte? Assim digamos que a arte está no amor, o amor está nos teus olhos, então a arte está em ti e a mim nada mais resta do que te observar viver... suspirando em nosso canto, recebendo inspiração só de encontrar o teu olhar com o meu, como se nada de ruim pudesse acontecer enquanto esses olhos de artes me assistem observar você.

Não queria mais compromissos, se combinava com alguém de encontrar às três da tarde, avisava com antecedência que poderia ser desmarcado a qualquer momento, sem prévio aviso, sem cobranças ou reclamações. "Se não der para ir, simplesmente não deu, ok?" E assim ia levando a vida. Sempre cheia de razão. Tão sem compromissos quanto sem previsão de mudança desse estado. Dizia que já tinha ido e vindo tantas vezes que não há mais quem fizesse cair nessa de amor profundo. Credo! Trabalhar das oito da manhã às seis da tarde, faculdade até dez, qual tempo teria para se apaixonar? Love apenas como nome da playlist para escutar no carro, quando estivesse naqueles dias, e ainda assim sob muito protesto dentro de si. Não arriscava nem uma saída ao barzinho da esquina, muita gente, suscetível a encontrar alguém. Na-na-ni-na-não! E por incrível que pareça, na verdade nada incrível, apenas mais um clichê, não era fria, apenas estava cercada por uma camada de gelo, vivendo em um iglu. E por mais frio que fizesse por fora mais quente era por dentro, só não podia se deixar ferver.

It's a match! Uou, havia esquecido que ainda tinha esse aplicativo, sério que ainda tinha? 

Mesma idade, pensamentos bem parecidos, divergia em tantos outros, mas curtia série, futebol e ouvir música o dia inteiro, quase iguais. Gostava de beber um pouco mais, e de aumentar sua autoestima em aplicativos de relacionamento sempre que ficava com um pouco mais de álcool no sangue. Não costumava avançar depois que aparecia alguma combinação, reviu o perfil, interessante. Saia de um relacionamento conturbado, achava que se relacionar agora seria o que chamam de tapar buracos. Não queria isso. Queria viver. Não iria falar, decidiu. Mas o perfil estava linkado ao Instagram, não seria nada demais ver uma ou outra foto. Parecia divertir-se. Mas não mandaria oi...  Coincidentemente tinham muitos amigos em comum, como nunca se conheceram antes? É, pensou, seria ótimo sair com a galera. Não custa nada falar, né? "E aí..."

Prosseguiu, avançou, floresceu.

Saiu do iglu direto para uma piscina calorosa na cidade do sol, subiu no mais alto tobogã e prestes a mergulhar viu a água secando. Sem entender, buscou explicação e mesmo após juntar A mais B ficou sem respostas. Nem todos estão prontos para doar, percebeu, anotou isso. Uma voz dentro de si falou baixinho, eu avisei, era melhor quando a gente vivia sem compromissos, lembra? Mas não queria ter razão dessa vez, torcia para estar errada. 

Preciso que saiba quem é você, e que eu saiba quem sou eu, para sabermos como manter um nós.

Quando perdemos alguém, acabamos perdendo uma parte nossa também. É como se aquela parte sua fosse dependente da existência daquela outra pessoa. Não é que você se deixe levar, simplesmente você não tem controle algum sobre isso. E então faz sentido quando dizem que fica um buraco dentro da gente. Mas nem você, nem quem se foi, teve a intenção disso acontecer. Sabe o "você é responsável pelo que cativa"? Eu discordo. Ao meu ver, temos sim que tomar cuidado com o outro, porque não há necessidade alguma de magoar as pessoas, principalmente quem se ama, mas não necessariamente você precisa pisar em ovos, porque você tem que ser você, né? E às vezes, por isso, precisamos nos colocar em primeiro lugar, logo acaba sendo egoísta na visão do outro. Mas é diferente.

Acontece sem que ninguém perceba, você e a outra pessoa estão tão conectadas e sintonizadas que parte sua é dela e parte dela é sua. Assim, quando alguém precisa partir, simplesmente parte. E desculpa o trocadilho ruim, mas é. Só é. Quando chega a nossa hora, não importa quem vai ficar, a gente precisa atender ao chamado. A única coisa que podemos fazer é ser o suficiente enquanto ainda estamos aqui, e isso é coisa pra caramba. Isso é enorme.

O que aprendi sobre partes e partidas é que não importa se você está preparado ou não para deixar, a pessoa tem que ir, e as partes que se vão devem ser lembradas com carinho, os buracos que elas deixam, devem ser preenchidos com amor e as partes que ficam devem ser guardadas a sete chaves. Porque chega um momento que somos só lembranças. Chega o nosso tempo e ficamos na memória.

Por isso, busque ser luz o suficiente para que quando chegue a sua hora, você vire estrela e ainda permaneça iluminando corações e pensamentos. Porque quando perdemos alguém, percebemos que nada do que havia perdido antes tem importância.

Ps¹.: Nenhuma palavra no mundo tira a dor, mas falar e/ou escrever ameniza a sensação temporária.

Ps².: Não sei quem é o autor da imagem, peguei do Pinterest, aqui está o link.

Comecei esse ano como todos os outros, me prometendo (à mim e aos céus) que dessa vez tudo (ou quase tudo) seria diferente. Eu iria escrever mais, me importaria menos com as opiniões dos outros, e me importaria mais com os outros.

Dias, após dias... nada. Dias que se transformam em semanas, semanas que viraram meses, um texto antigo aqui, parágrafos desconexos ali. "O que está acontecendo?" Outra ideia surge, vou falar sobre uma parte de mim que não havia sido exposta ainda, outro tipo de sensação, outra forma de dor. Esse lado, entretanto, não estava disposto a aparecer ainda. Retraída. Pensamentos flutuam. "Eu poderia terminar o livro, já faz anos que tento escrevê-lo, acho que se eu parar de exigir tanto consigo finalizar!" Abre o livro, lê algumas coisas, as primeiras coisas. "Por que eu estou lendo isso mesmo? Nunca vai dar certo. Esquece." Fecha. Mais um ciclo de pensamentos, outra ideia. Mas nada vai sair se eu não me empenhar de verdade. Colocar, não tão literalmente assim, a mão na massa. 

E sobre quem escrever? O que vão pensar? Há quem não acredite no potencial da imaginação. Posso falar sobre uma dor inexistente no peito de uma personagem inventada, porque me foi descrito, algum dia, a sensação de angústia. Ou escrever sobre superar seus medos, não que eu tenha superado os meus, mas é o que desejo, quero poder ter essa sensação em alguma parte de mim, mesmo que na minha parte 'irreal'. Quero me desprender do rótulo imposto por mim, dos olhares dos outros, da inclinada de cabeça quando digo que sim, consegui escrever sobre algo que nunca vivi. E, se necessário for, andar com uma plaquinha ou gritar aos quatro cantos que é tudo uma mistura de realidade e fantasia. Um só diário do mundo real e do irreal. Um só lugar para tantas vidas. 

Ele me deu um livro, um peixe, uma casa, mas antes de tudo me deu alguém para amar. 
Me presenteou com flores, diversas, de rosas a lírios. 
Me forneceu delírios, de amor e de dor, afinal todos temos e causamos rancor. 
Mas tenta esquecer, perdão faz bem para mim e para você. 
Te ofereci verdade, alguém em quem finalmente confiar e contar. 
Uma casa, morada em mim, em ti - um lar em nós. 
Conquistamos olhares nas ruas, felicitações de desconhecidos, suspiros dos apaixonados. 
Colecionamos risadas, abraços e piadas sem graça. 
Fizemos uma estante e em um dos livros escrevemos palavras antigas, novos significados, um dicionário na nossa língua. 
Onde amar quer dizer ser livre e amor é sinônimo de nós dois. 

Play: 

"É que você sentir assim está errado" - e descartou o meu sentir.

O querer, da minha forma, não tem fôrma, mas por que precisa ter um molde pré-existente?

Todo mundo fala, fala, aponta, corrige, não dá jeito, não dá espaço, não permite um longo suspirar.

É que chega não? Tem hora que chega.

Tem uma multidão lá, mas aqui somos só nós. Quem importa a ti se vai ou fica?

Porque até no coletivo o individual importa, então olha, me olha, te olha.
Enxerga. Vê além dos muros que te impuseram.

Você tem sentidos, cinco e mais uns tantos.

Você foi feito para sentir.

Eu fui feita para viver.

Viver aqui, ali, acolá, no interior do meu eu, excedendo.

Você é abundância, transborda-te.

Exceção, foge à regra da vida sem cor.

De quem é a vida?

Seja protagonista.

Te entendo.

Não é que tenha desistido, é que às vezes não se tem o que falar.

Por vezes o melhor no momento é se aquietar. E têm tempos que esse momento se estende, se repete. E a repetição causa certa familiaridade, como também certa estranheza. Se você repetir uma palavra diversas vezes, uma hora ela vai te parecer esquisita. Por que ela existe mesmo? Mas quando um momento se repete, torna-se rotina. O que era mesmo que eu costumava tomar de manhã, antes de gostar de café? A gente esquece do antes. Ocasionalmente até se pega pensando, relembrando alguns flashes. Mas como quebrar a rotina? Como parar o tempo, voltar o momento, se apegar um pouco mais à ocasião? Já passou, não?
Não há como segurar o vapor da chaleira fervendo, não há como separar o leite do café após mexido, não há como arrumar um modo de nos fazer voltar. E mesmo se houvesse, quem iria querer? Pode ser doloroso demais e o agora é seguro.
Os tempos são outros a partir do próximo segundo. É isso que separa cada momento. Os segundos são responsáveis por dizer o que faz parte do nosso agora e o que ficou no ontem. E o ontem é passado, tem que ficar pra trás. 

Pois é, a gente se entende. Sabe o que foi e o que não pode ser novamente. Até o amanhã, que é imprevisível, é mais estável que a gente.

Faz mais de mês que estávamos estancados

Vivendo num fluxo de vida monótono

Presos num ritmo constante de lamúrias

Sem rimas, imperfeito

Carácteres formando um sentimento

Dia primeiro

Já se vê uma eminente mudança

Postura ereta, pesos deixados em seus devidos lugares

Ombros livres

Cabeça limpa para explorar-se, pensar além

Dia primeiro no meio do ano

Esperança renascida. 

É impossível não ter, ao menos, ouvido falar em Agatha Christie - sei muito bem disso -, então por qual motivo escolhi resenhar um livro dela? Foi o meu primeiro livro de ficção policial e devorei ele em pouquíssimos dias. Vamos à minha história com o livro: Comprei ele em uma promoção da Amazon, na verdade comprei ele e mais quatro livros da autora (voltarei para resenhá-los em breve) e eu logo me apaixonei pela capa. Eu sou dessas que "não julgue o livro pela capa, não julgue o livro pel- CARACA QUE COISA MAIS LINDA! EU QUERO!". Mas me diz, quem resiste a um bom livro de capa dura?

Agatha Christie é famosa pelos seus contos policiais, porém antes eu tinha uma certa aflição em ler obras nesse estilo. O problema é que para uma pessoa ansiosa, se segurar para saber o final em um livro romântico já é extremamente difícil, agora você imagina isso em um suspense! Eu tentava desviar ao máximo, mas fui acertada em cheio no meu coração. E foi muito bom.

Um Corpo na Biblioteca é, assim como todas as maravilhosas obras da autora, cheio de reviravoltas. Eu li o livro em cinco dias, isso porque a faculdade me atrapalhou muito - aff! -, então é impossível que eu dê outra nota senão 5/5. Eu até acho que deveria aumentar só pra colocar 10/10. Agora vou falar um pouquinho, bem pouquinho para não dar spoiler, da história para despertar o seu lado curioso. Uma jovem é encontrada morta na biblioteca de um casal, o coronel e a sra. Bantry, as perguntas são: Quem matou a jovem? Por quê?. E as respostas você terá ao decorrer do livro, ao juntar das peças com a Miss Marple, a mais profissional detetive amadora.

O prefácio do livro é escrito - digamos que - diretamente pela autora. Como explicar? Ela esclarece o significado do título da obra e fala sobre o processo de sua imaginação e escrita, dizendo ser inteiramente impossível escrever sobre qualquer pessoa que conheça; o que pra mim, que um dia pretendo escrever, tem extrema relevância.

Da Editora Nova Fronteira, a edição veio com alguns erros de digitação, porém nada que não dê para entender. Nota 4/5. Mas não faz nenhum desprestígio ao livro.

Espero que vocês se joguem no romance policial assim como tenho feito, vale muito a pena a espera para desvendar os mistérios. A trama envolve o leitor completamente. Então, se você nunca leu, corre, e caso já tenha lido me conta o que acha! Ah, aceito indicações de livros.

Um beijo pra ti,

Sua Julieta Capuleto.

Se existisse o teste "Que casal da TV vocês se parecem?" eu apostaria em Blair e Chuck, por mais que você não faça a mínima ideia de quem sejam, nem que são da minha série favorita ou ao menos que saiba o meu nível de vício em ficção (séries, filmes, livros). E se qualquer pessoa me perguntasse "Ok, mas por quê Chuck e Blair?", eu teria a resposta na ponta da língua. Assisti Gossip girl mais do que é considerado normal e menos do que gostaria, preciso me controlar algumas vezes por mais que a minha cabeça insista "mas a gente ainda não decorou TODAS as falas!! Vamos só mais uma vez?". Inclusive agora me deu vontade de ver o episódio em que Blair e Chuck se encontram em Paris, ah! aquele vestido vermelho! Voltemos a nós, sim, eu saberia exatamente o que responder para qualquer outra pessoa, menos para você. E só me dei conta disso quando pela primeira vez depois de anos me peguei querendo falar sobre isso com você. Te dizer como eu via a gente. Um amor impossível, irresistível, uma promessa do tempo.

Percebi então que a minha versão poderia não ser a sua versão e que nenhuma das duas versões poderiam ser verdadeiras. Entenda, Chuck vai atrás de Blair, aprende com os erros, deixa o orgulho de lado; Blair nunca desiste, mesmo que seja ela em primeiro lugar; eles crescem juntos. Eu sei, é um seriado, estilo comédia romântica, tem seus deslizes, seus dramas, mas no final tudo fica bem, é clichê e eu adoro um clichê. Veja, não estou levando em consideração os tipos de erros, vamos lembrar a palavra ficção nessa parte, mas quem nunca errou? Se alguém perguntasse eu diria que nós éramos assim, errávamos, acertávamos, nos entendíamos e um sempre estaria ali pelo outro, não importa o quê. No fim das contas, só eu estava. Lutava por dois.

É triste, não? Eu achei. No início.

Como eu poderia te explicar isso sem ter que explicar meus gostos? Sem ter que explicar porquê já na vida adulta eu ainda tenho uma série adolescente como a número um na minha lista? Como te dizer que, na verdade, tirando nós, você não sabe do que eu gosto? E que depois de pensar muito sobre isso, percebi que ultimamente nem tenho gostado tanto assim de nós? Se questionar sobre tudo depois de anos de insistência é considerado "jogar tudo para o ar"?

Tudo se foi. Tudo já havia ido. 

Oi gente, decidi "voltar" a fazer resenhas - sim, entre aspas porque eu só fiz duas por motivos de: 1) preguiça; 2) receio de não ser bem recebidas - contudo dessa vez vou firmar uma coluna e terá uma certa frequência. Espero que vocês curtam. Vou tentar segurar meus dedinhos para não dar spoilers, tá bem? Ah, antes de ir para os finalmentes, deixa eu dizer aqui que como você pode ver claramente a escrita aqui no blog é super informal, zero porcento norma culta, é mais um senta aí e vamos conversar, tipo "tu não sabe, li um livro ÓTIMO, deixa eu te contar". Ok? Então vamos lá.

O livro que escolhi resenhar dessa vez é da ma-ra-vi-lho-sa Joanne Rowling - quem me conhece pode achar suspeitíssimo eu falar sobre qualquer obra da J.K. por motivos de amar incondicionalmente Harry Potter, porém (contudo, todavia) eu vou ser suuuper imparcial, tá? Vou tentar, rs. 

Em O chamado do Cuco, J.K Rowling vem sob o pseudônimo de Robert Galbraith em seu primeiro romance policial, que acabou gerando outros frutos - O Bicho-da-Seda e Vocação para o mal, todos da editora Rocco. Esse primeiro nos apresenta um mundo totalmente diferente para quem só leu as obras sobre o universo Harry Potter da autora, por mais que seja ficção a atmosfera de mistério que nos envolve acaba tornando tudo mais palpável. Cormoran Strike é o detetive que vai nos levar nessa investigação, acabamos sabendo um pouco da vida do detetive e de sua nova secretária, Robin, tendo a visão dos dois sob a história. 

Tá, agora que eu te contei um pouco o que tu vai encontrar na história, vou falar o que tu vai encontrar no livro como um todo. Eu gostei, nota 4/5, vou ler O Bicho-da-Seda e coisa e tal, mas demorei muito pra realmente começar ele. Não lembro exatamente quando comprei, deve fazer uns 2 anos, e tentei começa-lo uma vez, li até o segundo capítulo e deixei de lado, depois de um tempo emprestei a uma amiga e ela devorou ele, super recomendou, disse que ficava melhor ao decorrer da história e assim eu fui com tudo. Ela tava certa real. Mas aí qual o problema? Primeiro de tudo eu quero que você não me crucifique, ok? Eu tenho Morte Súbita e, assim, não consegui terminar - tentei 3 vezes, juro! Fiquei receosa depois de Morte Súbita, qualquer dia eu até posso falar mais sobre (se eu terminar de ler, rs), e como tinha outros livros pra ler saí dando prioridade. O começo da história não me prendeu, a J.K. ama descrever tudo o máximo possível e isso é ótimo porque a gente consegue fazer o cenário exato na nossa cabeça, mas isso é um ponto negativo quando a história não te cativa nos primeiros momentos. Se assim como eu você pensou isso no começo, vai fundo, é realmente ótimo. Quanto à edição eu achei 5/5, não percebi nenhum erro - quem sou eu pra falar de edição? Não sei, também me pergunto isso, mas vida que segue.  

A história é bem completa, essa mulher não dá um ponto sem nó, sério! Talvez por isso no começo você fique meio quê? em alguns momentos, depois vai fazer sentido. Ah e o livro resultou em uma série pra BBC One, viu? Agora vai ler o livro e segura essa curiosidade pra não ler o final, até porque se tu ler a última folha tu não vai achar a solução do caso. 

Um beijo pra ti,

Sua Julieta Capuleto.

link da foto: weheartit.com

Viver de aparências.

Viver pelo olhar do outro.

Viver de acordo com o que te foi posto.

Viver sem propósito.

Viver sem um turbilhão de sentimentos, sensações, emoções.

Viver não imersa em si.

Viver uma página em branco.

Viver sem ter vivido,

não é vida.

Você rodopiava e eu assistia ao mais bonito ensaio. Somos atores reais encenando nosso amor; a mais romântica peça já vivida. Temos o mundo como teatro, cada local uma cena. O destino nos direciona, nosso próprio roteirista. 

Você dançava e embalava nossas noites com música clássica para ballet. Eu, na tentativa de acompanhar seus passos, fixava meus olhos em ti até memorizar o balanço dos seus cabelos.

Nós somos parceiros de dança, de cena, de vida.

Você é arte. 

Cada momento que olho para ti revela-se algo diferente, especial como tal. E como arte, encanta-me. Me desperta desejos, anseios. Provoca sensações nunca antes sentidas. Arte; a arte de amar tão intensamente que deixa a paixão falar mais alto. A arte de saber o que quer. Querer arte.

Preciso te decifrar.

Ele voltou noite passada, como se não tivesse sumido por dias. Eu não consigo entender o porquê de sempre fazer isso, como também não entendo porque sempre o perdoo. Tivemos a melhor noite de amor juntos. Acordei assustada, parecia que algo tinha caído na cama. O que está acontecendo? Ainda está cedo? Abri os olhos lentamente, se tivesse sido um sonho eu não queria acordar.
- Para onde você vai? - Perguntei ao vê-lo pegando o casaco. Estava frio lá fora, aqui é muito mais confortável, por que sair? 

- Para onde você está indo? - Elevei um pouco a voz, caso ele não tivesse me ouvido. O vi pegar a chave e fui em direção à porta. 
- Por que a pressa? - Ele parecia confuso. Suspirei. Sabia o que estava prestes a acontecer. - Se for embora novamente leve tudo com você. Devolva a chave. Você não tem o direito de entrar e sair da minha vida quando bem entender. Se está indo que vá, a porta está escancarada, mas ao voltar encontrará ela fechada com reforço de ferro. Eu não vou mais permitir isso.

Era um dia muito frio e eu só queria o seu aconchego, peguei minhas chaves e fui até ela, estava tão linda. Tivemos uma noite de amor como nenhuma outra, acordei me sentindo diferente, me sentindo extraordinariamente bem. Olhei para o lado e foi a mais bela visão. Eu não conseguiria. Insisti para mim mesmo que ficaria, era só um sentimento, não iria mudar a minha vida. Um instante depois levantei num salto - talvez eu a tenha acordado nesta hora - mas algo estava fora do lugar, eu precisava caminhar. "Para onde você vai?" - uma voz suave e lenta, de quem acabara de acordar tão bela quanto o sol me indagava, ela iria entender, sempre entende. Peguei o casaco, a chave do carro, por que eu não conseguia ficar? 

"Para onde você está indo?" - a voz dela cortou o ar e atingiu meu peito como uma flecha, eu não conseguia respirar. Coloquei o casaco. 
"Por que a pressa?" - caminhei até a porta, lá estava. - "Se for embora novamente leve tudo com você. Devolva a chave. Você não tem o direito de entrar e sair da minha vida quando bem entender. Se está indo que vá, a porta está escancarada, mas ao voltar encontrará ela fechada com reforço de ferro. Eu não vou mais permitir isso." - braços cruzados, pés contorcidos, cabelos bagunçados, olhar desafiador, matador, com um toque de amor escondido e uma pitada de o que você tá fazendo cara? Sou a mulher da sua vida. Por que está fugindo disso? Um olhar que de tão marrento derreteu meu coração em dois segundos, desabei. 

- Eu não quero ir embora, mas tenho medo de ficar e estragar tudo. Nunca vou me perdoar se te perder. - Braços estendidos, cabeça no peito, aconchego. E em uma manhã fria de inverno, no mais caloroso abraço, eu fiquei. 

A gente vai arrumar desculpa sobre qualquer coisa para se ver. Coisas do tipo "a professora me entregou sua prova por engano" ou "acho que você esqueceu sua presilha aqui em casa", "nossa como eu vou viver sem aquela presilha? Ah, pois é, vou ter que ir lá."

E, sei lá, deixa a gente fingir que se engana, sabe? Fingir que não é amor, que não nos pertencemos, eu já repeti inúmeras vezes que somos liberdade. O pior é que você acreditou. Fingimos acreditar tão bem no casual, o casual é o molde perfeito de relação que dá certo. Afinal, não é nem relação. Assim ninguém sai machucado. Nem mesmo se chamarmos outros de amor. Ah, é pura brincadeira! Mas não conseguimos chegar a isso, não nos foi destinado o carinho para um com o outro.

Isso, culpemos o destino, somos covarde o suficiente para assumir nossos erros. Usemos inúmeras desculpas para nos tirar a culpa de não assumir nossos sentimentos, de mascarar o sentimentalismo com a casualidade. Quem sabe, talvez, se repetirmos muito que não nos importamos a gente consiga acreditar.

Mas quer saber? A gente não precisa ser nada além de nós mesmos.